Les braises du larme
Florence s’éveillait sous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé en accord la nuit, laissait arrière lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait toujours l’air, apparaissant aux habitants la filtrage imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeur se propa